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    第三天下午，舍尔来到三号码头，看工程师们工作。

    俾斯麦号侧舷那个破口已经被切割出一个规则的方形。几名工人正用焊枪把一块新钢板焊上去。焊花四溅，落在海面上，发出嗤嗤的声音。

    唐工程师站在旁边，手里拿着图纸，不时指点一下。

    舍尔走过去，站在他身边。

    “唐工程师，”他说，“进度怎么样？”

    唐转过头，看见是他，点了点头。

    “将军，比预想的顺利。”他指着那个破口，“这个今天晚上就能焊完。明天做水密测试，没问题的话，后天就可以注水。”

    他又指着B炮塔：“液压管路已经换好了。正在做压力测试，下午应该能完成。”

    舍尔看着那些工人。他们光着膀子，皮肤被汗水浸得发亮，但动作很熟练，焊枪在他们手里像画笔一样精准。

    “唐工程师，”他说，“你们有多少人？”

    “迪拜造船厂，正式工人三千。”唐说，“如果需要，还可以从其他厂调。兰芳在这里投了不少钱。”

    舍尔沉默了几秒。

    “唐工程师，”他终于说，“你是自愿来的？”

    唐愣了一下，然后点头：“是，将军。”

    “为什么？”

    唐想了想。

    “将军，”他说，“俾斯麦级是我们设计的。我在这张图纸上画了三年。每一根线条，每一个数据，我都烂熟于心。它们在大西洋上打仗，就像……就像我的孩子在外面打仗。”

    他顿了顿：“孩子受伤了，当爹的能不去救吗？”

    舍尔看着他。

    看着那张满是油污的脸，那双专注而坚定的眼睛。

    “唐工程师，”他说，“谢谢你。”

    唐摇了摇头。

    “将军，您不用谢我。”他说，“您只要活着回去，继续打英国人，就是最好的谢谢。”

    孟买港，英国海军基地。
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